soy dos, hasta siete, no comulga con la otra, todos los demás no son sólo uno, no, no se conocen entre ellas, una viaja, la otra era aquella que conocía, un día está más gorda y al siguiente el pelo no es el mismo, no son la misma persona por mucho que digáis, no puedo ver más allá de lo que sueño, sólo ellos, mientras meneaba mi culo contra tu cola dura de diablo pensaba en la otra, en la que no sabía porqué lo hacía, un día te quiero otro no te conozco, más seco que la patata de invierno, así me dejas el higo del perdigón más austero, ya no estoy salada y la sangre corre sin ganas, he encontrado la transposición que hacía de mí dos
No comments:
Post a Comment